Relato de nochevieja

La familia, ocupando todos los sitios en torno al televisor, miraba hipnotizada la retransmisión de las campanadas del 31 de diciembre.

-Desde la Puerta del Sol, como tiene que ser -decía la abuela mientras terminaba de espachurrar la última de sus doce uvas, con la pretensión de quitarles la piel y las pepitas.

Mientras, el presentador, flanqueado por un cuerpo siliconoso embutido en un traje brillante, que dice ser una famosa, intenta distraerles durante los cinco minutos previos a las campanadas, haciendo comentarios absurdos sobre el reloj y no sé qué más cosas, y repasando, una y otra vez, la mecánica del próximo acontecimiento. Todos lo saben ya, pero les gusta que se lo repitan. Es su tradición, su rito.

-Primero sonará el carrillón, mientras baja esa gran bola que ven ustedes en sus pantallas.

-¡Rinrinrinrinrin! -acompaña la figura sintética de al lado, en un intento de imitar el sonido del carrillón.

-Después los cuartos, que son cuatro.

-¡Dindón! ¡Dindón! ¡Dindón! ¡Dindón! -apostilla la rubia.

-Y por fin las campanadas, y ahora sí nos comeremos las doce uvas.

-¡Don! ¡Don! ¡Don! -vuelve a intervenir la rubia, acompañando esta vez su onomatopeya con una cara de campana.

-¡Ya saben! ¡Así es como hay que hacerlo bien, es muy fácil! ¡No se confundan!

Allí estaba ella. De pronto fue consciente de su presencia en medio de aquel extraño ritual. Y no como espectadora, sino con sus doce uvas dispuestas en una servilleta, sobre la mesa del salón, dispuestas a ser ingeridas a intervalos excesivamente cortos en los próximos segundos. Un escalofrío recorrío su espalda, y se sobrecogió al sentirse inmersa en una especie de déjà vu. A partir de ese momento todo lo que iba a pasar ya lo había vivido antes, y no una vez, sino muchas, cada año desde que tiene memoria: ahora vendrán los cuartos, con la primera uva en la mano esperando a entrar en la boca a la señal de la primera campanada, a la que seguirán otras once, atropelladas y engullidas no sabe muy bien por qué, mientras mira fijamente al televisor esperando no sabe qué. Después los besos, el brindis, y salir atropelladamente hacia la fiesta obligatoria.

El reloj del dvd marcaba ya las doce, y al presentador, de elegante esmoquin, se le empezaban a agotar los recursos para entretener a su audiencia, y parecía suplicar que bajara de una maldita vez aquella bola del carrillón, que pondría fin a su papel aquella noche. En realidad eran todos, en aquel salón, los que miraban impacientes la imagen de la gran bola encima del reloj, esperando que descendiera entre fuegos artificiales de un momento a otro.

Pero eso no ocurrió. Aquella bola siguió allí arriba, inmóvil. Pasaron primero cinco minutos, y el patético presentador optó por pasar a publicidad ante la mirada, entre nerviosa y atontada, de la famosilla figurante de al lado. Después pasaron diez minutos y la familia empezó a mirarse desolada. ¡Sus campanadas! ¡Sus uvas! ¿Qué derecho tenía el tiempo a pararse justo en ese momento? ¡Era su rito!

Ella salió de pronto de su déjà vu y fue consciente de lo que ocurría. ¡Este año no sería igual que todos los años! ¡No iba a haber campanadas! Miraba a los demás habitantes del salón con desconcierto, dirigiendo luego la mirada a sus uvas, destripadas sobre la servilleta de papel, que empezaba a calar manchando el cristal de la mesa.

¡Un momento! ¡El mundo no se había acabado! No habían sonado las campanadas de la Puerta del Sol, y no pasaba nada. Sólo que seguían allí, esperando.

-¡Habrá que comerse las uvas de todas maneras! A fin de cuentas, el año ha acabado ya.

-¡Cómo que el año ha acabado! ¡Si no han sonado las campanadas! -intervino la abuela indignada, mientras sostenía su servilleta empapada con sus uvas en el regazo.

-No nos podemos tomar las uvas sin campanadas -empezó a decir su padre. -Eso no tiene ningún...

-¡Ton! ¡Ton!

¡Campanadas! ¡Y no eran en la tele!

-¡El reloj de la iglesia!

La abuela agarró su ya casi descompuesta servilleta, convertida en porta-uvas, y corrió hacia el balcón para abrirlo. Todos se asomaron veloces y, por fin, pudieron completar su ritual con devoción. Nadie habia reparado en que, a pesar de su humilde y desvencijada apariencia y su secular cuarto de hora de retraso, el reloj de la iglesia seguía dando, cada noche, sus doce campanadas. También la del 31 de diciembre.

-Mamá, entonces, ¿si no suenan las campanadas en la tele, no se ha parado el tiempo?

-No hijo, por lo visto no.

-¿Y estamos en un año nuevo?

-Claro hijo.

-¡Vaya! ¡Qué extraño es el tiempo!

Violencia 0-0

"Los españoles son iguales ante la ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social."

Constitución Española, Capítulo segundo, art. 14.

Un juez de familia de Sevilla, declaraba al diario El Mundo el pasado 13 de diciembre que la Ley de Violencia de Género, que fuera tan esperada, necesaria y alabada por todos (me incluyo) en su implantación, resulta discriminatoria hacia la mitad de la población española.

Es evidente que se trata de distinta forma a los denunciados (perdonen ustedes el masculino plural) por el mero hecho de su sexo. Si la denunciada es una mujer, se inicia un proceso judicial garantista, como corresponde a un estado de derecho. Si el denunciado es un hombre, se le considera culpable hasta que no se demuestre lo contrario, y se abalanza sobre él toda la maquinaria represiva del Estado (a la que se añade, en ocasiones, la inquisición impune de los medios de comunicación). Y eso, a mi modesto entender, va en contra del clarísimo artículo de la Constitución que cito al principio de esta entrada.

Pues bien resulta que, por lo visto, 22 "asociaciones de mujeres" consideran poco menos que una incitación al guantazo las declaraciones de este juez. De hecho han pedido que se le abra un expediente y han llegado a acusarlo de prevaricación e incluso de "hablar como cualquier maltratador".

Pero no queda ahí, la cosa, porque el juez, que para eso es juez, ha interpuesto contra estas asociaciones y sus portavoces denuncias por injurias en sus declaraciones.

Resulta que este juez no es el malvado ogro machista defensor de maltratadores y culpable de dejar desvalidas a mujeres maltratadas, que nos pintan estas asociaciones que mienten diciendo defender la igualdad, sino una persona que lleva toda la vida dedicado a la defensa de mujeres maltratadas. Este juez ha recibido el apoyo de las jueces de familia de Sevilla (todas ellas mujeres) y de 71 asociaciones, que han pedido la derogación de la ley.

Además, cuenta con premios de diversas asociaciones, como la Asociación de Asistencia a Víctimas de Agresiones Sexuales y Violencia de Género de Andalucía (Amuvi) y Prodeni.

Las injusticias hay que denunciarlas siempre, vengan de donde vengan y perjudiquen a quien perjudiquen. Es una actitud cobarde y borreguil la de aquellos que, siendo conscientes de ellas, no las denuncian por miedo a ser tachados, o tachadas, de machistas o de maltratadores en potencia.

Me interesa mucho la opinión de vosotrAS al respecto. Espero comentarios.

No-palabras

Sentado frente al ordenador. Obcecado. Torpe. Distraido. Contrariado.

-¡Escribe! ¡Escribe ya!

Y no sale nada. Y no hay manera. Aporreo el teclado escribiendo cuatro o cinco ideas inconexas, que juzgo tan ridículas que las borro antes de abochornarme al volver a leerlas. Yo y esta maldita autoexigencia que sólo aparece cuando escribo.

-¡Vamos, venga! Hay mil temas para escribir. Una noticia. Un video. Un poema. Un pensamiento. ¡Algo!

No, no es el problema la idea sino las palabras. Las malditas benditas palabras. Amigas traicioneras palabras. Hoy esquivas y mañana entrometidas. "Humaredas escritas, neblinas estampadas", que cantara Alberti.

-Escribe entonces estas palabras de frustración que se amontonan en tu cabeza. Escribe sobre tu no escribir. Escribe sobre tu no inspiración, sobre tus no-palabras.

Eso haré. Escribiré un no-homenaje a las palabras no-encontradas hoy. Esto es. Va por ellas.

Un poco raro esto, ¿no?

Historias y personajes autobuseros (III): la chica del bastón

Su entrada en el autobús atrae las miradas de los viajeros, hasta entonces embobados con las gotas de lluvia que se quedan pegadas al cristal y se deslizan perezosas, creando formas imposibles.

Sé de su existencia desde que la veía, hace años, en el instituto, llegar acompañada de aquella amiga. Me llamaba la atención cuando transportaba con trabajo la perkins y los gordísimos libros en braille por los pasillos, y la gente se apartaba a su paso del radio de su bastón. Ya entonces me resultaba admirable su esfuerzo, cuando se pasaba recreos tecleando en la biblioteca, y esperaba a algún compañero para cruzar la calle.

Hacía unos años que no la veía, hasta el año pasado que empezó a coger mi autobús. La primera vez pensé que iría a algún centro de la ONCE, o que habría cambiado de instituto. Pero me sorprendió comprobar que era en la facultad de Psicología donde se bajaba. Nunca comprendí cómo era capaz de saber en cada momento dónde estaba, sin preguntar a nadie, y aunque el autobús se saltase paradas. El caso es que la chica del bastón de mi instituto ahora va a la Universidad, y en mi autobús.

Sube con decisión, con su bastón blanco por delante, acerca su tarjeta y adivina cuál es el asiento que está ibre para sentarse. Cuando lo hace sonríe orgullosa, consciente de lo que significa  su gesto diario para alguien con ceguera. Y no sólo por conseguir sentarse en un autobús, sino por lo que esto implica. Por el hecho de que ese autobús la lleva a la facultad, haciendo realidad no sólo sus sueños, sino las aspiraciones de muchas personas con su discapacidad.

Ella no ve el espectáculo que producen las gotas de agua tras el cristal empañado, y que recupera la atención de la mayoría de viajeros, una vez que se ha sentado. Ni falta que le hace.

La chica del bastón, de la que alguna vez oí su nombre y olvidé rápidamente (como casi todo), me recuerda regularmente la suerte que tengo de coger este autobús cada mañana.

Sindical-servilismo

Me sorprende esta imagen en la portada del periódico esta mañana.

Tras la primera sonrisa espontánea, inevitable, se me ocurre reflexionar sobre el simbolismo que encierra la imagen, más allá de la ocurrencia individual del sindicalista de la banderita (te has coronado, mozo).

La foto no necesita comentario. Y es que retrata a la perfección el sindical-servilismo que estamos viviendo en España. Caminamos hacia el sindicato vertical: ya están en el mismo barco gobierno y sindicatos. A los patronos les queda poco.

Historias y personajes autobuseros (II): el segurata cincuentón

Coincido con él en el autobús los días que voy a la facultad a primera hora, a eso de las ocho de la mañana.

Al principio pensé que, como todos a esa hora, se dirigiría a trabajar, pero gracias a una furtiva escucha de una conversación por el móvil me dí cuenta de que él termina su jornada cuando todos la empezamos, como me confirmó en adelante su cara desencajada después de una noche en vela, cada vez más dura desde que pasó de los cuarenta, y que empieza a ser una tortura después de los cincuenta.

Su uniforme de guarda jurado, que hubiera resultado flamante en otro cuerpo, en el suyo resulta un tanto esperpéntico, con la barriga cincuentona sobresaliendo por debajo de la camisa y el bajo del pantalón de pinza barriendo el suelo antideslizante del autobús.

Apoyada la cabeza cana contra el cristal vibrante, mantiene los ojos cerrados casi todo el tiempo, en parte por el cansancio demoledor, pero quizás también por evitar ver la realidad en la que se encuentra: a sus cincuenta años, en un autobús de barrio, a las ocho de la mañana, volviendo de trabajar toda la noche vigilando una obra. Volviendo de no hacer nada, sólo estar.

Él, que fue un trabajador válido, incansable, fiel a aquella empresa que le contrató con dieciséis, en la que empezó desde abajo y en la que consiguió ascender y realizarse. A aquella empresa que le despidió con cuarenta y ocho, cuando los nuevos dueños decidieron que su permanencia en plantilla no era productiva, y que su imagen no transmitía a los clientes "juventud y dinamismo".

Él, que después de aquello buscó un nuevo empleo, ilusionado con que su experiencia le abriría puertas, pero que se dio de bruces con la realidad de ser considerado un inútil, y que tras agotar el paro tuvo que aceptar el único trabajo que encontró, de vigilante. Vigilando. Vigilando nada, vigilándolo de nadie, convertido en sombra, en figurante. Pasando noches solas y aburridas, refugiado bajo el grueso chaquetón y amarrado a la radio. Solo pensando. Solo recordando. Sólo motivado por conseguir una jubilación, un final a esta historia, y por lograr que su hija siga estudiando para evitar correr una suerte parecida a la suya.

Mientras pasan los años, formados ahora por noches en lugar de días. Y él llegará hoy a casa una mañana más, y se echará a dormir al lado de aquella mujer, eterna ama de casa, a la que un día amó, o quizás aún ama, y a la que ahora sólo ve en un fugaz vis a vis cada tarde. Y al despertar se sentará frente al televisor, derrotado, hasta que llegue de nuevo la hora de volver al tajo.

Es el segurata cincuentón, y su presencia en mi autobús me hace pensar que es una sociedad enferma aquella que desprecia a sus padres y los relega al dique seco.

El genocidio de la diferencia

¡Notición! ¡El síndorme de Down está a punto de entrar en la lista de enfermedades raras! Eso significaría que su prevalencia sería de menos de 5 casos por cada 10.000 nacidos vivos. Hace 25 años, en España, esa prevalencia se situaba en torno a los 15 casos por 10.000 nacimientos.

¡Qué bien! ¿No? ¡Estamos erradicando el síndrome de Down! ¡Mejor para todos! ¿No?

¿Y qué pasa si yo te digo que no existe ningún tratamiento para eliminar el síndrome de Down de las personas? Es más, ojo al dato: los diagnósticos de síndrome de Down en mujeres embarazadas van en aumento, debido sobre todo a que las madres deciden tener hijos a una edad cada vez más tardía.

¿Entonces? ¿Cómo es posible que, con un número de diagnósticos al alza, y sin un tratamiento que lo elimine, cada vez haya menos nacimientos de niños con síndrome de Down? Seguro que lo vas intuyendo...

Exactamente. Un estudio en el British Medical Journal confirma que el diagnóstico ha aumentado en un 70%, pero nueve de cada diez mujeres deciden abortar al saber que su hijo será diferente.

Escalofriante. Me parece sencillamente escalofriante. Parece ser que somos capaces de atribuirnos el poder de decidir que la vida de una persona con síndrome de Down no es digna de ser vivida. Además, tener un hijo con "algo" es un marrón. ¿Quién quiere tener un hijo "anormal" pudiendo volver a intentarlo hasta que salga "normal"?

Nuestras leyes hablan, cada vez más, de la construcción de una escuela y una sociedad inclusiva, que acepte a todos los individuos y sus diferencias individuales, las comprenda y las atienda. Las líneas de investigación en discapacidad apuntan que ésta es una construcción social, no es inherente al individuo discapacitado. Inlcuso se habla, muy acertadamente, de que tiene que producirse un cambio en el enfoque general de la discapacidad, de modo que sean los individuos los que, en la medida de lo posible, tomen las decisiones sobre su propia vida, de la forma más independiente posible.

Pero tras esta amable fachada legal en el ámbito educativo y asistencial, se esconde un genocidio silencioso. Un auténtico plan de eugenesia al más puro estilo de la Alemania nazi. Una legislación, combinada con un sistema "pseudosanitario", que ampara y fomenta la eliminación, antes del nacimiento, de individuos no aptos: niños con deformidades, deficiencia mental... diferentes. Anormales. Los nazis los llamaban "leben-sunwertes leben", o "vidas indignas de ser vividas".

El síndrome de Down no desaparece. Simplemente eliminamos de nuestras cómodas vivas el marrón de tener un hijo que nos exija más atención de la cuenta. Más de la que habíamos planificado en nuestro perfecto y brillante plan de vida. Simplemente, el Estado se ahorra mucho, mucho dinero, que requeriría la atención de estas personas.

Escalofriante.

La noticia aquí.

Coletazos de una industria obsoleta

El lamentable gobierno del país en el que vivo, aprovechando una ley de economía sostenible, pretende colar a los ciudadanos una serie de modificaciones que, entre otras cosas, contemplan la posibilidad de privar a los usuarios de su derecho de acceso a Internet sin mediar acción judicial alguna. Entiendo que se está legislando desde hace años bajo la influencia de un poderoso lobby "cultural", obsesionado por mantener sus beneficios de una industria obsoleta, y en contra de la voluntad de la inmensa mayoría de la ciudadanía.

No es mi idea, ni la de este blog, aburrir con argumentos legales sobre propiedad intelectual. Los podéis encontrar en blogs especializados como el del abogado David Bravo. Es por eso por lo que me limito a suscribir el siguiente manifiesto que lleva unos días reproduciéndose en Internet.

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Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía Sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de Internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que:

1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.

2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.

3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.

4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.

5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.

6.- Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.

7.- Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.

8.- Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.

9.- Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.

10.- En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

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Pues eso. La Razón Extraviada suscribe este manifiesto.

Más información sobre el anteproyecto, el manifiesto y sobre propiedad intelectual en general en:

El Mundo
Asociación de Internautas
David Bravo
Enrique Dans
Moral y Luces
Cibersur
Copia privada (wikipedia)

Historias y personajes autobuseros (I): La vieja anónima

Hoy la he vuelto a ver. Hacía unas días que no coincidía con ella en el autobús por la mañana, y llegué a pensar que los primero fríos y el acecho de la gripe podían haber dado en tierra con sus viejos huesos. Pero no, hoy estaba allí.

Es una vieja anónima. Cuando subo al autobús ella está allí, sentada en los primeros asientos, seguramente desde que subió en alguna parada del barrio marginado cercano al mío, donde vive. Donde vive desde siempre, desde que su padre, o quizás su hermano, fue condenado a trabajos forzados por haber optado por el bando equivocado en aquella guerra. Donde, junto a su casa, pervive ese recuerdo imborrable de la represión que para ella es el Canal de los Presos.

Delgada, nerviosa, arrugada. De falda invariable y negro riguroso. Tiene... tiene muchos años, y su cuerpo gastado aparenta muchos más, tras una vida de trabajar cuando ninguna mujer trabajaba, en lo que ninguna mujer trabajaba, a cambio de un sueldo por el que nadie trabajaría, para sacar adelante a unos hijos que crío con esmero, pero que las drogas, "las cosas malas" como alguna vez la oí decir, se encargaron de arrebatarle.

La acompaña un carro de la compra, a esas horas vacío, que ella agarra como si le fuera la vida en ello, como si tras el asa de ese carro agarrara algo más. Como si ese carro la mantuviera con vida. Y en cierto modo es así, pues ese paseo matutino en autobús hasta un mercado rompe por unas horas la monótona soledad en la que vive ya. Cualquier compañía es buena para hablar de cualquier cosa, cuando se tiene tanto que contar.

Se baja en su parada, abriéndose paso, fresca, altiva, casi chulesca pese a su metro cincuenta de altura. Se despide del público riendo y pisa la calle una vez más. Un martes más de un año más. Y no puedo disimular la sonrisa, siento un profundo respeto, y pienso que ahí va una superviviente, y que seguiré sintiéndome muy pequeño mientras la vieja anónima viaje en mi autobús.

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Inicio con esta entrada una serie sobre historias y personajes autobuseros, que iré publicando de vez en cuando. Espero que gusten. Se agradecen comentarios.

Hoy

Hoy, ayer, fue mañana.
Hoy puede ser un gran día.
Hoy será el mejor día de la vida de alguien.
Hoy es una fecha que quedará grabada en anillos.

Hoy mismo es ahora.

Hoy es una fecha que quedará grabada en lápidas.
Hoy será el peor día de la vida de alguien.
Hoy puede ser un mal día.
Hoy, mañana, será ayer.

Miércoles en 145 palabras

Música. Alarma. Despertar. Luz. Ropa. Baño. Peine. Colonia. Escaleras. Leche. Tostada. Llaves. Auriculares. Música. Puerta. Adiós.

Patio. Frío. Estornudo. Puerta. Calle. Caminar. Parada. Espera. Autobús. Sueño. Caras. Gente. Bajar. Caminar. Llegar.

Facultad. Hola. Entrar. Sentarse. Escuchar. Escribir. Hablar. Instrucción. Teorías. Horas. Salir. Adios.

Calle. Calor. Caminar. Parada. Espera. Autobús. Gente. Bajar. Caminar. Puerta. Patio. Puerta. Llegar.

Casa. Hola. Hambre. Comer. Hablar. Mochila. Llaves. Puerta. Adiós.

Patio. Puerta. Coche. Llaves. Conducir. Colegio. Hola. Trabajo. Alumnos. Lápiz. Goma. Libros. Cuaderno. Maestro. Adios. Coche.

Conducir. Aparcar. Caminar. Llegar.

Facultad. Hola. Entrar. Sentarse. Escuchar. Escribir. Hablar. Conducta. Psicología. Horas. Salir. Adios.

Caminar. Coche. Conducir. Aparcar.

Piscina. Mochila. Tarjeta. Torno. Vestuario. Bañador. Ducha. Agua. Nadar. Metros. Salir. Vestuario. Champú. Ducha. Ropa. Salir.

Coche. Conducir. Hambre. Mando. Puerta. Patio. Llegar.

Casa. Hola. Tender. Pijama. Hambre. Cocinar. Cenar. Descansar. Televisión. Ordenador. Marta. Cama. Leer. Palabra. Reflexión. Orar. Mochila. Despertador. Oscuridad. Dormir.

Miércoles.

Del invierno que vendrá (o no)

¿Será capaz el invierno de vencer la sofocante dictadura del sol invencible?


Quiero que llegue. Quiero salir de casa echando vaho. Añoro caminar por la ciudad sumida en ese letargo casi opiáceo que provocan los escasos grados y los (entonces sí) agradecidos tibios rayos de sol, que buscaré, y casi esnifaré cada mañana. Echo de menos sentir aquella agradable tibieza humana al subir al autobús que me obligaba a quitarme la bufanda, y no este sofoco, entre sauna pestilente y vestuario de piscina.

Pero hoy es 3 de noviembre, ya casi 4, y estoy escribiendo en manga corta. ¡Vamos invierno! ¡Ven ya! Que quiero encender el brasero. Que quiero abrigo y refugio.

Y es que, general invierno, está usted perdiendo los galones y perdiendo la guerra, tras el golpe de estado del comandante dióxido.

¿Habrá invierno el año que viene? ¿Y dentro de diez años? ¿Y dentro de...? ¿Se convertirá la nieve en recuerdo?

Septiembre

Septiembre es despertar de la siesta, abandonado el letargo ilusorio del verano. Son hábitos reencontrados y, a veces, incluso añorados. Es el carro lleno en el “híper”.

Septiembre es otoño incipiente y verano decadente. Calor cansino, horno a medio gas, veranillo del membrillo. Es tormenta, olor de tierra mojada, verde en las piscinas abandonadas.

Septiembre es llanto en la puerta del colegio, es olor a libros nuevos, agosto de papelería. Son lápices Alpino y cuadernos relucientes. Septiembre es estudio a contrapié, asignatura odiada, es repesca por los pelos.

Septiembre es cambio, novedad, presagio. Es ilusión aún no diluida en rutina.

Septiembre es amarillo, marrón y gris. Y creo que me gusta. El primer fascículo, sólo un euro con cincuenta.

¿Qué es para ti septiembre?

“Vamos Maggie, despierta, tengo algo que decir:

llegó septiembre y creo que me tengo que ir.

El curso ha empezado ya y mis libros no sé donde están…”

M Clan – Maggie Despierta

maestrillo

Estimada blogsfera: me complace comunicarles que soy oficialmente maestro de educación especial.

No ha sido para tanto: la carrera acabó como empezó, haciendo cola en la secretaría de la facultad y desayunando en el Doñana. A veces me da la sensación de que he aprendido más en las conversaciones en el Doñana (bar enfrente de la facultad de CC de la Educación de Sevilla) que en las aulas, no se por qué será.

En fin, los libros no dan la sabiduría, lo importante no hay maestro que lo enseñe.

"El colegio poco me enseñó, si es por el maestro nunca aprendo a coger el cielo con las manos..."

La casa por el tejado. Fito & Fitipaldis.

Preparado para servir

A horas del último examen de la carrera, no puedo evitar echar la vista atrás a estos tres últimos años de mi existencia. Y echando la vista atrás, no puedo evitar sentir una cierta decepción, rotos ya los mitos adolescentes de la Universidad. Pero detrás de esa primera impresión un tanto gris, vuelve a aparecer el motivo que me llevó a empezar.

Estos tres años no me he hecho un experto en nada, como quizás esperaba (de maestro, por ahora, no tengo ni el título). Si acaso, me han hecho un ignorante en más cosas, al mostrarme cuánto y sobre cuántas cosas me quedan por aprender. Y esto es mejor que lo primero.

La Universidad tampoco me ha hecho mejor persona (no lo esperaba), pero sí me ha dado a conocer personas buenas, regulares, y personas que me enseñaron como no ser.

En definitiva, el resultado de estos tres años se queda en lo que tenía que ser: estar un poco mejor preparado para servir a los más débiles entre los débiles.

Con esto me despido hasta, al menos, agosto. Estaré un mes "en los asuntos de mi padre". ¡Gracias por leer!

PD: el examen es el viernes, se agradecen, rezos, velitas a santos, a cualesquiera que sean vuestros dioses, a la diosa razón, ondas de fuerza vital, meditaciones trascendentales... o comentarios en el blog. Lo que sea.

Me han dormido (ya) con todos los cuentos.

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.

Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre... ha inventado todos los cuentos.

Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

León Felipe

Del descanso merecido (ha muerto Antonio Vega)

Esta mañana, la droga se llevó a otro chico triste y solitario. Otro más, pero esta vez era un genio. Ha muerto Antonio Vega, tras una vida que fue una banda sonora. Se merecía este descanso.

Y yo que siempre he sido un poco ochentero, no podía dejar pasar la ocasión sin dejaros una joya suya:

Que seas feliz en el sitio de tu recreo.

Patente de corso

La actividad de la piratería es casi tan antigua como la de la navegación, pero hasta en este mundo ha habido siempre clases.

Resulta que los piratas eran, ya sabéis, esos hombres malos con pata de palo, garfio en la mano y parche en el ojo, que se dedicaban a navegar con sus barcos en busca de algún incauto navegante cuyo barco saqueaban, robaban, violaban a las mujeres (como diría D. Bravo “algunos, los más viciosos”), a los hombres (si no había mujeres), se bebían el ron (esto todos), etc. Hasta ahí bien.

Ahora bien, allá por el siglo XVI, las potencias navales se quisieron apuntar al negocio y empezaron a distribuir patentes de corso, que era algo así como “tu roba lo que quieras a los demás países, de lo que saques me das un parte, y todos en paz”. Así los corsarios eran “piratas legales” y pasaban a ser todos unos caballeros, sires, héroes nacionales y lo que hiciera falta, a pesar de que su actividad no se distanciaba mucho de la de aquellos malvados piratas de pata de palo y parche en ojo.

Pues bien, en nuestra España querida existe hoy una situación bastante parecida: los mares no son ya el terreno de batalla, sino las redes de Internet, pero sigue habiendo navíos con patente de corso. Los corsarios son hoy esos señores de la SGAE, que comandados por el capitan “Tedy Bautista Drake” y su lugarteniente “Ramoncín Patapalo”, surcan el país asaltando a cuantos pueden para pedirles el pago del impuesto revolucionario.

Con cien cañones por banda, viento en popa a toda vela (creo que los versos de Espronceda están, por ahora, fuera del alcance de los tentáculos de la SGAE), cualquier cosa que suene en tierra o aguas españolas puede ser blanco de sus cañones: las sevillanas de la feria, el himno de Andalucía, la música de tu boda, cualquier cosa que grabe, scanner, CD…

De vez en cuando recibe un cañonazo alguna asociación de niños con parálisis cerebral, algún niño con síndrome de Alexander, o alguno de los más de 800 conciertos benéficos a los que la SGAE cobra derechos de autor cada año. Sólo rectifican cuando la prensa y el mundo de Internet se les echan encima. Qué le vamos a hacer, son así: primero disparan, después preguntan.

Pero atención, igual de responsables son los corsarios, que el Gobierno que le concede la patente de corso, en forma de ley. Ahí queda.

De la fe y lo contrario

Dice el gran Silvio: "Si no creyera... ¿Qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera?" Silvio Rodríguez - La Maza

La música de Silvio sigue haciendo que me cuestione las bases de mi vida más que la de muchos autores cristianos. Y esta canción toca un pilar fundamental: la fe.

Pero ¿Qué es la fé? ¿Qué es creer? ¿Qué pasaría si no creyera?

Creer es sentirse amado. Ni más, ni menos. Como en Silvio, la fe (aunque intuyo que distintas en él y en mí) es el motor que empuja mis acciones.

No puede amar de verdad quien no se siente de verdad amado, y es mi pobre fe la que me permite amar, aunque sea pobremente.

Una cosa compartimos Silvio y yo: si no creyéramos, seríamos como mazas sin cantera, vacíos, inútiles aún más. Si no creyera, yo sería mentira.

¿Y para ti? ¿Qué es creer? ¿Qué cosa fueras si no creyeras?

¡Espero respuestas!

Resurrección

Para los que tienen la razón tan extraviada que creen que la muerte no puede nada frente al amor vivo:

Debes amar el tiempo de los intentos,

debes amar la hora que nunca brilla.

Y si no, no pretendas tocar los yertos.

Sólo el amor engendra la maravilla,

sólo el amor consigue encender lo muerto.

Sólo el amor engendra la maravilla,

sólo el amor consigue encender lo muerto.

Debes amar la arcilla que va en tus manos,

debes amar su arena hasta la locura.

Y si no, no la emprendas que será en vano.

Sólo el amor alumbra lo que perdura,

sólo el amor convierte en milagro el barro.

Sólo el amor alumbra lo que perdura,

sólo el amor convierte en milagro el barro.

Sólo el amor. Silvio Rodríguez.

Sólo el amor consigue encender lo muerto. Feliz Pascua de Resurrección.

De unas 58 razones extraviadas

Son unos 58 (más o menos). Cincuenta y ocho jóvenes, 58 vidas, 58 historias... 58 mentes extraviadas, que han decidido empeñar una parte de su tiempo en una locura.

Estos cincuenta y ocho jóvenes van a emplear buena parte de su tiempo en hacer realidad una ilusión, una alegría, un musical. No van a ser famosos. No van a conceder entrevistas ni a tener camerinos lujosos. Y no van a cobrar. Y tengo la suerte de estar entre ellos.

Y es que en estos tiempos parece de locos embarcarse en una aventura así sin esperar nada, teniendo la absoluta seguridad de que no van a sacar nada material de ello. Sólo por cantar. Sólo para anunciar la alegría del Evangelio. La obra que empezó en el patio de un colegio, y que recorrió España llegando a actuar en los más imponentes escenarios (Auditorio de La Cartuja en Sevilla, Alfredo Krauss en Las Palmas...), vuelve a sus orígenes, a aquel patio hundido, para recomenzar la aventura.

Y es que, señoras y señores... ¡Vuelve Góspel, el musical! ¡Ya está aquí!

Recordad, este extravío de estas 58 razones tendrá lugar el sábado 6 de junio, en el colegio Claret de Sevilla.

Seguiremos informando.

Del "derecho al aborto" y otras mentiras

Me decido a escribir este post, aún a riesgo de perder algunos lectores (en fin, siempre he preferido la calidad que la cantidad). Si quieres, quédate a escucharme. Si te gusta, enséñaselo a alguien, y si no, me lo dices y lo hablamos.

Resulta que uno no puede permanecer en silencio, impasible y observando mientras a su alrededor se dan injusticias sangrantes, aunque esas injusticias se maquillen con bonitos nombres, adopten forma de leyes, y se pretenda hacer creer que son un signo de "progresismo" (qué palabra tan devaluada)

¿Por dónde empiezo? Pretenden hacernos creer que abortar no es matar. Y resulta que es mentira. Es mentira porque abortar es quitar la vida a un persona. Una persona es persona desde el principio, no desde las 14 semanas de gestación, ni desde las 20, ni desde las 2 ¡Son medidas arbitrarias!

También parece haber un generalizado interés con identificar a la Iglesia como la única oposición al aborto libre. Y resulta que es mentira. Por supuesto que la Iglesia se opone a ello, pero no es la única. No hace falta ser cristiano para oponerse al aborto, basta con ser un persona.

También parece ser que oponerse al aborto y ser de derechas es todo uno, y vicerversa. Y resulta que es mentira. ¿Acaso hay algo más reaccionario que oponerse a la vida?

Por otro lado, se nos vende que los que nos oponemos al aborto libre pretendemos "imponer una moral". "Abortar no es obligatorio, pero se da la posibilidad de que quien quiera que lo haga". Y resulta que es mentira. ¿Acaso no está prohibido matar a cualquier persona? ¿O es que es mejor que quien quiera matar que mate, y allá él con su conciencia? ¡Imponer una moral es obligarte a ir a misa, no defender la vida de los más indefensos!

Por último, se dice que el aborto es un derecho de la mujer. Y una vez más, resulta que es mentira. Porque el derecho que existe es el de vivir. Matar no es un derecho, sino un delito. Y, volviendo al principio de este post, abortar, es matar.

Ojalá sirva de algo...

Del peligro y la oportunidad

Crisis mundial, crisis económica, crisis social, crisis personal, crisis como fruto del egoismo ilimitado.

Crisis significa a la vez peligro y oportunidad. Corremos el riesgo de quedarnos como estamos, de reconstruir sobre cenizas (lo caduco).

Tenemos la gran oportunidad de levantar la vista y comenzar una gran renovación interior sobre la que construir un mundo distinto.

Y si los cambios son grandes, profundos y violentos, y sobre todo si las consecuencias son trascendentes, estaremos hablando de revolución.

Tú eliges: ¿crisis o revolución?

De la dentera y este blog

El blog ha empezado un tanto criticón, probablemente porque tenía dentro demasiados "asuntos pendientes" sobre los que escribir. Pero no me gustaría que fuera sólo un lugar de denuncia y de lamentaciones, sino también de esperanza.

Prometo comentar buenas noticias, aunque tenga que rebuscarlas. Pensándolo bien, hablar de buenas noticias en este mundo, es propio de gente con la razón... extraviada.

Por cierto, se aceptan sugerencias para próximos post (y se agradecen comentarios).

"Tengo dentera al oírte que nada tiene sentido,
que todo ya está perdido, que prefieres escapar..."

180 Grados. Ensayo sobre la dentera. Naufragio con espectador (2008)

Del odio, el silencio y el hartazgo

Ellos le han destrozado su casa, y él les ha destrozado la suya. Me sorprendo al leer en el periódico la noticia de ese mozo vasco que, maza en mano y euskal-cojones de Bilbao (o de Lazcano, en este caso) por delante, ha entrado en la "herriko-taberna" de su pueblo, madriguera de las "herriko-sabandijas"que volaron su casa junto a un local del PSE, y la ha dejado hecha unos zorros.

Me sorprendo también de sentir en mi fuero interno un placer profundo, primario e inquietante. Algo así como un "ya era hora", rechazado por el intelecto, pero refugiado en las entrañas. Una sensación que, al parecer, es compartida por buena parte de este país.

Algo andará extraviado en este mundo cuando gran parte de la población siente tal odio y tantas ganas de ojo por ojo. Algo andará extraviado, cuando a los vecinos del pueblo les parece más sorprendente la imagen de la "herriko-taberna" destrozada que la de uno de sus concejales con un tiro en la nuca. No escribo más, que me enciendo.

Más

Del eufemismo y la piratería

"...la primera de estas mentiras es el propio nombre: piratería. Es algo habitual en los medios de comunicación jugar con el lenguaje. Ustedes lo habrán visto: utilizan eufemismos para suavizar ciertos problemas graves, y utilizan también exageraciones para convertir en problemas graves lo que son realidades para nosotros inofensivas. Por ejemplo, en cuanto a los eufemismos, es habitual que ya no existan las guerras sino las "intervenciones militares", donde hay "efectos colaterales", que son esos que saltan por los aires sin saber de qué va la cosa cada vez que hay una "incursión aérea". ¿Es casi poético, eh? Una "incursión aérea"…

Ya no hay paro en el paradisíaco mundo del eufemismo, sino que hay "tasa natural de desempleo". Ya no hay pobres, sino "carentes", ya no hay ricos, sino que los hay "pudientes". Políticamente correcto es como se llama al lenguaje que utilizan en los medios de comunicación. Es como se llama, en realidad, al disfraz que usan las palabras para salir en televisión. En cuanto a esto de los eufemismos, es curioso porque cada vez que leo los periódicos me siento mucho menos preocupado por mis problemas, porque ahora se que mi economía no se va al garete como pensaba, sino que simplemente está experimentando un "crecimiento negativo", es decir que crece, pero que crece para abajo, crece en la dirección incorrecta. Y los ricos que me roban por el camino para que eso sea así, no son ladrones sino que son "cleptómanos", que se enriquecieron "por un golpe de suerte", que es como decir que se enriquecieron como por arte de magia.

En cuanto a las exageraciones ocurre igual y tiene el mismo objeto, que es cambiar la percepción que tenemos de la realidad, y es ahí donde aparece en escena la palabra piratería. El hecho de que se establezca una equivalencia moral entre las personas que se descargan discos de música en internet y las personas que asaltaban los barcos, mataban a la tripulación, la asesinaban, la saqueaban, la violaban algunos (los más viciosos)… eso obviamente no es una casualidad, sino que lo que se pretende es que una palabra así, piratería, con tantas connotaciones negativas, ya te esté dando una pista de lo que debes pensar, porque es complicado enunciar una frase como “yo estoy a favor de la piratería” sin que suene a demencia senil."

David Bravo, abogado especialista en propiedad intelectual y derecho informático en "Interludio O.S.R." de Tote King.

No puedo estar más de acuerdo. ¡Ciberpiratas del mundo, piratead mis post!

De la amistad prostituida

La noticia ha sonado y resonado en todos los medios de comunicación, no la reproduciré: la chica, él, un cenicero y una vida arrebatada. Una llamada, sus amigos y un cuerpo en el río. Después silencio, disimulo, cobardía. Por último la confesión, la vergüenza y la infamia.

"Sus amigos". Uno no puede dejar de pensar cómo ha debido prostituirse el concepto de amistad en esas mentes, para que encubrir un asesinato se convierta en un acto de "amistad". Cómo se habrá degradado el valor de la vida para que reaccionaran, después del asesinato, igual que si hubieran roto el jarrón bonito de mamá mientras jugaban en el salón (vamos a callarnos, a ver si esto se pasa).

Lo que resulta verdaderamente inquietante es comprobar cómo esa corrupción de valores cala, y hondo, entre un sector amplio de los jóvenes de nuestro alrededor. También entre los mismos que "hacen justicia" insultando una fotografía del susodicho en Internet. Y es que el problema es más profundo que la simple anécdota:

¿Qué concepto de amistad se está gestando en esta sociedad?
¿Qué valor le estamos dando a la vida?

Un extravío en toda regla.

De la razón extraviada

"Dios ha escogido la locura del mundo para avergonzar a los sabios, y lo débil del mundo para avergonzar a lo fuerte" 1 Co 27

La idea de escribir en un blog rondaba hace tiempo (años) por mi mente, y ha sido hoy cuando me he decidido, y no tengo ni la más mínima idea de por qué.

Empecemos por el principio: ¿Por qué "la razón extraviada"?.

La razón está muy disputada en este mundo nuestro: todos queremos "llevar la razón" y "tener razón"; hay algunos que dicen hablar "desde la razón", e incluso quienes no dudan en arrodillarse ante la "diosa razón".

Este blog quiere ser un lugar de encuentro para aquellos que, para el mundo, parecemos haber perdido la razón... pero sólo la hemos extraviado, oculta como está bajo un paraguas (la que está cayendo), y silenciada su voz por unos auriculares. Dormida junto a nuestra fe, narcotizada, pero aún viva. Y dispuesta a despertarse.

A lo mejor, después de todo, es el mundo el que tiene perdida la fe. Y la razón.